Мы - ритм-секция.
Мы двигаемся в такт ударным Portishead, отбивая сильную долю пальцами по позвоночнику. Мы плывём по волнам табачного дыма, растворяясь в басовых аккордах.
Мы пьём друг-друга как дорогой напиток, как терпкий коктейль из грубости и нежности. Не отрываясь.
На столе горят свечи, на полу валяется пустая бутылка. Он протягивает руку к кружке, не сбиваясь с ритма, отхлёбывает и переливает вино в мой рот напополам с поцелуем.
Красная струйка прорезает щёку, я смеюсь, вино льётся мне на грудь, на живот. Он слизывает его, вместе с потом и кремом для массажа, которыми покрыта наша кожа.
Мне нравится путать пальцы в его волосах. Ему нравится родинка на моём соске. Он долго и с наслаждением целует её, я пью вино и повторяю маневр.
Переливание крови.
Мы одно тело, один ритм, два инструмента, слившиеся в один. Бас и... ещё один бас.
Мы играем друг на друге час, два, три. Просто невозможно оторваться.
Как карамель. Тянучая патока прикосновений. Липкий сладкий пот. Слипшиеся волосы. Пальцы в миндальном шоколаде.
Мы ритм-секция этого лета.
А потом мы просто лежали и курили трубку под горький кофе. И слушали музыку. И сил хватало только выдохнуть вместе с облаком жжёной ванили два слова:
- Ах, Том Йорк...
- Том Йооорк...
Знаете, у него пирсинг. Там.
А ещё я только что с Красной приехал домой. На бэме с двадцать четвёртыми колёсами. Жопа болит.