Здравствуйте, доктор.
Только между нами - я болен. Меня уже месяц тошнит поэззией. Я бы написал вместо "тошнит" нечто другое, если бы оно не ассоциировалось у меня с "закурил". А я не курю. Такие дела.
А знаете, меня тошнит именно от него. К тому же он заставляет меня грызть руки, кусать губы и заниматься рефлексией. Проблема в том, что я не знаю, кто он. Снимите маски. Я голосую за конец маскарада.
Интересно, кто несчастнее: асексуал, которого трахают каждый день, или гиперсексуал, у которого уже год не было физической близости. Я был и тем и этим. А что, если их познакомить?
Я недавно перенёс лихорадку. Что-то вроде гепатита в пассивной форме. Никто не заметил, как я переболел. А я чуть не умер. Не хотел бы я снова встретиться с возбудителем этого вируса. Слава богу, теперь я заболел другим и в открытой форме.
Право же, писать прозой - это плохо (писать прозой это - плохо). От прозы недалеко до мороза, наркоза и роз в венках с лентами.
А если бы я был богом, то предпочёл бы играть с богами, а не людьми. ведь агония даже самого великого человека, куда менее интересна, чем истерика самого второсортного бога. Нет, я не богохульствую. Я верующий.
Заткните мне рот, доктор, я сегодня соображаю хорошо как никогда.
Со мной снова поступили как с дешёвой шлюхой. Поэтому я ушёл из дома. Как правило, я глотаю только две вещи - водку и сперму. Видите, обиды не входят в этот список.
У меня всё. Упало.
С праздником вас. Со светлым воскресением.