А флэшбэки у меня такие: идёшь по библиотеке и вдруг сверху - книжкой по голове. Но не больно, а именно что вдруг. Открываешь запылённый том, а там на первой же странице про тебя написано и пометки на полях - ах, неужели? - твои. Читаешь удивлённо - вот муть-то. И кто писал-то? Кто? И где он сейчас этот кто? Оглядываешься, - а он рядом с тобой стоит и через плечо заглядывает. И ржёт, сука. А тебе не смешно почему-то. И вот тогда становится больно. И тогда, сука, флэшбэк наступает. Самое обидное, что - на пятки. Но ты не поворачиваешься, не разбиваешь этот томик о голову автора - ах, мозги по стенкам, как весело было бы - ты аккуратно ставишь книгу на место. Оглядываешься подозрительно, а этот кто-то, оказывается, и не заметил ничего. Только удивился, хрена ли ты такой нервный сегодня, Юки?
А, Юки? Хрена ли? Нервный ли? Юки ли?
Да ладно...
Мне снилась поздняя осень... или, всё-таки, весна? Мы сидели на мосту, и ты целовала меня, целовала меня, целовала...
меня.