Когда я вернусь, белый-белый снег
Укутает нас полосатым шарфом.
Пишу, что вернусь, наплевать, что не
Жил здесь и ни разу не был здесь раньше.
Белеют в предутренней полутьме
Пушистые стены аптек и оптик.
На самой заметной из этих стен
Я напишу, что ты - мой синоптик.
И белые пальцы сорвут аккорд,
Холодные струны привычно гладя,
И пусть я не знаю всех слов и нот -
Я буду белее всех Белых Гвардий.
P. S.