С Блондином происходит что-то странное...
То ли он, действительно, ненормальный, то ли мои чересчур эмоциональные отзывы придают ему оттенок ебанутости (причём не моей, очаровательной, - а со знаком "минус"), но люди, с которыми я говорю о нём, все в один голос утверждают, что он - дибил.
Вариант Sainty, кстати, мне понравился.
Sainty сегодня, отхлебнув яблочного сока, многозначительно прищурился и заявил: "А ты не думал, что он просто боится? Ему же 18. Может он вообще ещё девственник?"
Пикапер долго ржал, сморкался в платок, давился корично-яблочным ТераФлю (я тут, видите ли, вошёл в роль сиделки, лечу друга) и наконец сквозь хохот выдавил из себя, что у меня "левел по блондинкам не прокачан".
Пока мне ясно только одно: тот самый порыв нежности, в котором меня так яростно убеждал Блондин, он же сам и потушил. Отсутствием своих поступков (которые, по его же теории, должны говорить о чувствах).
А сейчас я переставлю симки, получу дежурную смс от Блондина, который так и заснул, не получив ответа, отчитаюсь ему в подробностях, как я провёл сегодняшний день (сучность моей натуры склоняет меня ответить ему одним словом: "трахался"), и, прикрутив Portished, под которых так сладко сейчас сопит Пикапер за моей спиной, нырну к нему под одеяло, обниму его левой рукой, правую подложу под голову, зароюсь лицом в ароматность его волос и провалюсь в сон.
И это ли не любовь, которая течёт в каждой моей строке и которой так и не заметил товарищ Критик?