О чем я думаю, когда иду домой с работы?
В основном я сочиняю рассказы, стихи, песни, которые забываю сразу же, как переступлю порог дома. Думаю о ветре, дующем мне в лицо, о лете, о том, как пахнут кремово-белые цветы жасмина, о моей музыке и о своей жизни. Никчемная жизнь по сути.
Любовь живет три года, - подумал однажды Бегбедер, когда шел домой.
Моя любовь жила три месяца.
Либо я всю жизнь предавался только выжигающей страсти, либо не любил никогда. Печально, если учесть, что от любви я отрекся.

А в том сне, о котором я ей не рассказал, мы целовались. Я знал, что это сон. И абсолютно осознанно развернул ее выразительное, живое лицо к себе и поцеловал. Первый раз - ее, а не холодную цифровую маску.


Когда сейчас заиграли Portishead, меня осенило. Вспышка памяти выхватила два дня из прошедших трех месяцев. Первый, который начался в комнате общежития с того, что мы с Маримаксом впервые остались наедине. И последний, который закончился поздней ночью с горьким табаком и голосом Beth Gibbones в колонках.
Одна и та же музыка ознаменовала рождение моей любви и ее смерть. Как же это романтично, блядь. И я осознал это только сегодня.

Музыка - любовь, которая живет.
Вечно.